Waiting*

J'ai mal. Parce que je ne m'attendais pas à ça. Je croyais à une histoire banale jusqu'à ce qu'elle se passe devant mes yeux sur cet écran. J'étais dans chacune de ses larmes, et tu étais dans chacune des miennes. J'ai l'impression de sentir la pointe de l'épée sur mon coeur, et à relire ces mots mon ventre se noue. L'air me manque. Tu me manques. Et si cette légende confirmait mes pensées, à quoi tout cela servirait-il? Faire des efforts, subsister, être courageux, sourire même quand on n'en a pas envie, avaler ses larmes, réussir ci et ça, répondre aux attentes, croire en... Je ne sais même plus en quoi je devrais croire. Demain? Un monde meilleur? Que tu reviennes? La force du temps? ... Tout me semble utopique et vain ce soir, la mélancolie ronge tellement que parfois je voudrais qu'elle en finisse avec moi, que la dernière page se tourne et le livre se ferme. Que tout ça soit une belle et triste histoire rangée dans un placard poussiéreux, à laquelle on rêve lors de soirées solitaires. Je voudrais disparaître dans ces pages, devenir un être d'encre et de papier, avec une âme d'encre et de papier. Mes yeux se ferment. Je voudrais aller au bout du monde et plus loin encore pour m'asseoir dans le noir et regarder les étoiles. Elles sont l'unique maigre consolation qui reste, puisque l'on ne sait pas ce qu'elles nous réservent. J'ai mal.

I wonder by my troth, what thou, and I
Did, till we lov'd? Were we not wean'd till then?
But suck'd on countrey pleasures, childishly?
Or snorted we in the seaven sleepers den?
T'was so; But this, all pleasures fancies bee.
If ever any beauty I did see,
Which I desir'd, and got, 'twas but a dreame of thee.

And now good morrow to our waking soules,
Which watch not one another out of feare;
For love, all love of other sights controules,
And makes one little roome, an every where.
Let sea-discoverers to new worlds have gone,
Let Maps to other, worlds on worlds have showne,
Let us possesse one world; each hath one, and is one.

My face in thine eye, thine in mine appeares,
And true plaine hearts doe in the faces rest,
Where can we finde two better hemispheares
Without sharpe North, without declining West?
What ever dyes, was not mixed equally;
If our two loves be one, or, thou and I
Love so alike, that none doe slacken, none can die.

John Donne, The good morrow